Beso a beso el alcohol no es más
que perfúme en la avenida.
La muerte te toca en los rincones
en el autobús
en las asoteas
impregnando la carne de hástio.
Cada minuto un hombre se suicida
para hacer de su vida
una portada de revista.
Nada es vivido
todo sobrevive
como hormigas en una marcha fúnebre.
“Soy la naturaleza de mi soledad”
P.P. Pasolini
Hay más carne
fuera de mi carne
que dentro de ella.
Mi voz es el chillido
de dos palos
que se tocan.
Mientras caminamos
borro con la pierna la línea
que hizo mi otra pierna.
De tu sonrisa
penden mariposas
como estalactitas.
Me doy cuenta. Hasta mi pecho
llega la raíz
de todas las estrellas.
A punto de derrumbarse
un adicto cacarea
para dejarse caer
al fondo de una cloaca.
En ese instante
mis poros
son antena
y me dices:
“Anoche estuve
rodeada de penes
que juraron
que me amaban.
¿Porqué nunca
lo has hecho?-
Hacía calor. Encendí
el aire del carro.
-No es que no te quiera
muñeca…-
Te dije sin quitar
los ojos de la carretera.
-Es que nunca
te he mentido-.
Salgo a pasear el alma lejos del cuerpo.
Salgo a obligar el cuerpo
a enfermar el cuerpo
a desesperar el cuerpo
a manifestar el cuerpo
como el ultimo recurso que nos queda.
Liberarlo de la palabra
obligarlo al regimen de la ausencia.
La ausencia de luces
de rostros
de nombres
que solo ofrecen paz.
Obligarlo a la ausencia de la ausencia.
Y viajar
por caminos de herrumbre y derrumbes
donde nos limitamos a seguir al pie
de la letra el rojo del auto adelante.
Abandonar esas cosas, olvidar esas cosas.
Colgar un letrero en la oreja
y dictaminar, sin ningún titulo de doctor
su sucio y podrido vacio.
Las paredes no escucharán nunca más, las paredes
no sabrán nada nunca más.
Las paredes son mi craneo
y mi casa.
Ella era mis paredes, los nombres todos. Nada.
La tarde pintó el día
con su pincel de mentiras.
El sol a mis espaldas
es un desgarrarse.
Como el río que huye
de la corriente
como la montaña
dividiendo el cielo.
No importa cuantas luces
se enciendan en la ciudad
siempre habrá un hombre
a oscuras.
Una respuesta sin su pregunta.
Un muerto sin su asesino.
Somos llamas diluidas lentamente
en una cuchara.
