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Sobre barcos y rosas

Los barcos son rosas lanzadas al viento,
los bares el viento y yo el capullo.

Me convenzo poco a poco
de esta última línea,
de que al escribirla me describe
insinuándote en la mentira,
entre esos dedos que duermen en la cama
como el aullido de un niño muerto
en el oído del tiempo.

Los barcos son rosas lanzadas al viento,
los bares el viento y yo el capullo.

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En largas filas
las moscas dibujan en los pies
círculos y rombos.
La luz entra por la puerta rota
violada mil veces 
por los ojos ciegos de las llaves.
Alguien ríe todas sus tristezas
mientras avanza el reloj,
mientras se cansa de trepar esa sombra,
mientras el chico del reflejo se pregunta
Quien sos?
Son las 3 acaso?
Como puede esa mujer mantener el balance
con esos tacones tan altos?

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La tarde de hierro hirviente

Cuando veo las estatuas corroídas,
los charcos donde se ahoga mi alma.

Entiendo que el invierno está trepando
por la última rama del árbol más alto
para hacer caer la primera flor
del último verano.

Ya debajo siento la brisa 
dormida una y otra vez bajo la misma sombra
como un ojo de roca cansado
en el atardecer lluvioso.

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